Verbo

Se dice  que la poesía es un jinete

amargo venido de la noche, 

un licor que expurga a la vida de cualquier pecado

y debilita el sexo cuando la tinta vibra entre los dedos

llenando ese vacío que no es de nadie.

Esa sobredosis de realidad alternativa con el sonido de 

las ambulancias a lo lejos,

sabiendo que poco ya es nada.

Un concupiscente y locuaz ser, 

capaz de conquistar reinos que te atusa las cicatrices

con unas manos de meretriz expertas en el aroma

de los susurros.

Porque la muerte como la vida es eso: un susurro

Y la poesía arde desde el parto

Te involucra en Ovidio,

Te llena de sangre para que luego la transfundas,

Los siete caballos te carcomen desde el nacimiento

abriendo canales en el alma, hurgando en los úteros 

para ser sementales.

Pero cuando la poesía es comadrona

ningún apocalipsis podrá borrar tu nombre.

Solo de tu verbo ha de quedar el génesis

adaptado a tu recuerdo.

Ninguna corona

Ya naciste con el acero

Ya con las espuelas

Ya con el poema incrustado en el coxis

Ya con la palabra anudada a tu féretro.

L